elle trace traits sur traits, des lignes sur d'autres lignes, des formes qui se dessinent petit à petit, tout doucement, à la manière d'un chemin de pierre que l'on construit doucement. un chemin qu'elle créé sur le corps d'une inconnue, qu'elle trace à jamais dans une peau ivoire, qu'elle essaye d'envisager au mieux, pour que les regrets ne cognent jamais à la porte de son échoppe, pour que les regrets soient des mots inconnus. c'est qu'on n'fait pas vraiment de service après vente, à la boutique deveraux. si le tatouage a un goût amer, il faut le couvrir avec un autre. la peau ne sera plus jamais blanche, matte, noire. la peau ne sera plus jamais vierge. on ne peut effacer la page. c'est de l'encre indélébile. elle leur dit toujours ça aux clients, noor. c'est indélébile, les gars. indélébile. ça ne part pas. tu n'peux pas décider, du jour au lendemain, de t'enlever l'encre. ça reviendrait à s'arracher la peau. et ça, ça serait bête pas vrai. ça serait très bête. parce que sans peau, pas de couverture, pas d'écailles, pas de camouflage. sans peau, les os, la chair, les nerfs. sans peau, plus rien pour couvrir la vraie nature humaine, celle qui est laide, celle qu'on expose dans musées et livres scientifiques mais qu'on cache aux yeux des enfants. c'est con ça, qu'on cache les corps aux yeux des enfants. c'est con, les gens. c'est pas quelque chose qu'elle comprend ça, noor. elle est perdue dans son tatouage, perdue dans ses pensées, perdue au fin fond de son cerveau, mais elle trace parfaitement, et l'aiguille rougit la peau comme on nage sur l'eau. et puis soudain, en plein milieu de l'aile de l'oiseau, dans un des traits qui ajoute profondeur à la bête, elle entend une voix.
une voix qui la sort de tout, qui la fait redescendre sur terre et monter sur paradis en un dixième de seconde. c'est tout con, ça aussi. c'est juste son nom. quatre lettres. c'est rien quatre lettres, mais quand ça sort de la bouche d'irma, c'est tout autre chose. c'est plus son nom mais c'est une hymne. une ode. à la beauté, à l'amour, à la passion, aux secrets. noor elle ne s'aime que dans les bras d'irma. alors elle relève la tête, toussote. "on va faire une pause," qu'elle souffle à la cliente. celle-ci sourit, attrape son téléphone. noor se lève, elle aussi. y'a irma qui la regarde, alors le monde s'arrête. le monde n'existe plus. "tu veux une clope ?" question con. les pupilles qui montrent l'arrière-boutique. tu veux sentir tes lèvres sur les miennes pendant que crame la nicotine ?

les yeux d'irma qui s'ancrent dans ceux de noor. le monde qui s'arrête. peut-être que la cliente s'est levée, est allée fumer une clope ou s'est affalée sur le sol victime d'une crise cardiaque. noor ne la voit plus, ne la sent plus, ne l'entend plus. tous ses sens sont obnubilés par la femme en face d'elle.
c'est même pas descriptible comme sensation parce que y'a rien de rationnel dans tout ça. c'est des sentiments entassés sur d'autres sentiments entassés sur une montagne d'autres sentiments et certains sont contradictoires et certains s'accordent tellement bien ensemble et noor ne saurait expliquer le pourquoi du comment et noor ne saurait expliquer le dixième de ce qu'elle ressent mais elle sait qu'elle l'aime, l'océan devant elle. elle sait que si dans sa vie elle doit tomber amoureuse, c'est maintenant. elle sait que c'est ça être amoureuse, être fou de quelqu'un, être prêt à tout. elle sait qu'elle ne peut éprouver quelque chose de plus fort que ça là maintenant.
si c'est plus fort, son coeur risque d'exploser en mille morceaux et on verra des bouts de noor valser dans son propre salon. et ça, ça détruirait une si jolie histoire. et ça, ça serait pas très beau à voir.
puis y'a la main de noor qui se glisse dans celle d'irma ; deux peaux douces qui s'emboîtent parfaitement les unes dans les autres, deux mains qui paraissent avoir été crées pour s'entrelacer.
et c'est tellement bien quand irma l'embrasse. c'est tellement beau. c'est comme si noor était la moitié d'un circuit électrique et que la fausse voyante la complétait. c'est comme s'il n'y avait que lorsqu'elles étaient réunies qu'elles étaient vraiment entières. comme si la vie en dehors de cette arrière-boutique, en dehors de leur bulle à elles, ne valait pas la peine d'être vécue. n'était pas très importante. vraiment, il fallait reléguer tout ça au second plan. qu'importe si on oublie les heures et si on oublie les minutes et si on oublie d'arrêter la cocotte minute ou d'éteindre le four. qu'importe si la maison brûle, si la cave est inondée. qu'importe les catastrophes naturelles et les catastrophes tout court.
qu'importe.
s'il y a irma et noor, c'est un autre monde. un paradis. un truc irréel. une utopie dont on n'vous ferait même pas rêver dans le plus cliché des romans romantiques. parce que les lecteurs diraient que cela n'existe pas. qu'aucune passion ne peut être aussi passionnelle. et que personne ne peut simplement oublier toute notion de responsabilité pour trente secondes sur un carton dans l'arrière boutique suffocante d'un salon de tatouage aux mille secrets.
alors noor sort de sa poche un paquet rouge, en retire deux bâtons cancérigènes, en glisse un entre ses lèvres, passe son pouce entre celles de son amante pour faire légèrement ouvrir la bouche et y glisser une clope. elle sort un briquet de son soutien-gorge, allume sa cigarette, la colle contre l'autre pour que les deux s'embrasent ensemble. et y'a d'la fumée qui commence à monter. et noor tire sur la nicotine comme elle voudrait pouvoir s'accrocher à irma : fort, avec passion, avec envie, avec désir, avec tout ce qu'elle a.
« je sais. enfin j'imagine. c'est pas… c'est pas grave. » elle passe sa main sur la joue de l'autre comme pour lui montrer qu'elle l'excuse. que l'important c'est qu'elle soit là maintenant. son pouce trace les contours de la mâchoire de son amante, épouse les courbes de son visage, comme si noor voulait graver à jamais les moindres traits de la voyante. comme si noor avait peur de la perdre.
elle entend la remarque finale alors qu'elle exhale. elle regarde la fumée s'envoler avant de reporter son regard sur irma. elle sourit. un sourire timide. « une bonne infirmière te dirait de ne pas fumer. » un sourire coquin. un sourire qui veut dire moi aussi.
elle embrasse doucement le cou d'irma. remonte jusqu'à sa joue. se colle contre ses lèvres. mordille sa peau. tire sur sa clope.
« tu m'as tellement manquée. tu t'rends pas compte à quel point j'ai besoin de toi. » un rire amer parcourt son corps. elle voudrait pouvoir hurler je t'aime mais elle voudrait aussi pouvoir hurler aime moi jusqu'à ce que mort nous sépare, laisse tomber tout ce que t'as pour mes beaux yeux, irma.